Sergei Esenin Ai ishte një poet rus me një jetë dhe vepër intensive të inkuadruar në lëvizje imagjinare u shfaq pas Revolucionit të 1917. The 21 nga Septiembre nga 1895 në Konstantinov dhe, për ta kujtuar apo zbuluar, e sjellim këtë përzgjedhje poezish Nga puna e tij.
Sergei Esenin
epoka e origjinës kampesino, por shpejt u largua Moska, ku ai studioi universitetin dhe gjithashtu hyri në tubime letrare si prej andej ashtu edhe nga San Petersburg. Pas Revolucionit të 1917, poezia e tij trajtonte çështje sociale, derisa në vitin 1920 u bashkua me grupin e poetët imagjinarë.
Në vitin 1922 u martua me balerinin amerikan Isadora duncan, shtatëmbëdhjetë vjet më i madh se ai, me të cilin bëri turne në Evropë dhe Shtetet e Bashkuara të Amerikës. Një vit më pas u kthye në Rusi dhe në vitin 1924 shkoi në Persi. Pas kthimit u martua një mbesë e Leo Tolstoi.
Poezia dhe vepra e tij në përgjithësi është frymëzuar nga religjioziteti, misticizmi dhe mjedisi rural, përveç disa krizave personale që përcaktuan jetën dhe vdekjen e tij. Gjithashtu u censurua dhe u përshkrua si dekadente nga stalinistët. Ai ishte autor i titujve si p.sh Vendi i të poshtërve, Pugaçov o Kthimi në vendlindje.
Se kreu vetëvrasje më 28 dhjetor 1925 në Shën Petersburg.
Sergei Esenin - poezi të zgjedhura
Kënga e kurvës
Një mëngjes në kashtë,
ku grumbullojnë barin e espartos,
qeni lindi shtatë,
deri në shtatë këlyshë të kuqërremtë.
Deri në pasdite i përkëdheli,
krehja e tyre me gjuhë;
bora u shkri
nën barkun e tij të nxehtë.
Natën, kur pulat
Ata vendosen në pozitë të lartë,
mbërriti pronari i vrenjtur
dhe i futi të shtatë në një thes.
Qeni po vraponte nëpër borë
per te mos mbetur pas...
U desh shumë kohë për t'u qetësuar
uji i lumit pa ngrirje.
Dhe kur u zvarrit,
lëpirja e djersës së barkut,
Ai besonte se hëna në çati
Ishte një nga këlyshët e tij.
Deri në blunë e lartë
Ai shikonte pa pushuar së rënkuari.
Hëna rrëshqiti hollë
dhe u fsheh pas kodrave.
Dhe në heshtje, si në një tallje,
kur i hedhin një gur me tallje,
sytë e kurvës u rrotulluan
si yjet e artë në dëborë.
Unë jam poeti i fundit i fushës
Unë jam poeti i fundit i fushës.
Një urë dërrase është e varfër në këngë
Jam në meshën e fundit, mes thupërve,
që temjanin ajrin me degët e tyre.
Ky qiri dylli njerëzor,
Do të shuhet me një flakë të artë.
Dhe ora e largët e hënës
Këmbana ime e fundit do të gjëmojë.
Një mysafir i hekurt, që gjëmon
do të dalë në shtegun e fushës blu;
do të mbledhë me duart e tij të zeza
kokrra që ka derdhur agimi.
Duart e vdekura, duar të çuditshme,
Këngët e mia nuk do të jetojnë me ju!
Vetëm kuajt dhe veshët,
Do t'u mungojnë mjeshtrit.
Era do t'i fshijë pëshpëritjet,
përgatitja e kërcimit katastrofik...
Dhe ora e largët e hënës,
Këmbana ime e fundit do të gjëmojë.
Unë po kaloj luginën
Po kaloj luginën, kapelën në pjesën e pasme të qafës.
Në dorezën e imët, dora ime kafe;
në distancë shkëlqejnë stepat rozë
dhe lumi i gjerë i qetë bëhet blu.
Unë jam i shkujdesur, nuk kam nevojë për asgjë,
vetëm dëgjoni këngë dhe bëjini të këndojnë,
që buron vetëm një freski e lehtë,
Qoftë gjithmonë i drejtë ky i ri.
Largohem nga rruga, nën bregdet.
Sa fshatarë me rroba partie!
Rakes shushurin dhe dalles bilbil.
“Hej, poet, a ke forcë apo jo?
Zbrisni nga retë, toka është më e mirë.
Nëse e doje punën si lugina jonë...
Mos je nga fshati, nuk ishe fshatar?
Vërko kosën, na trego zjarrin tënd.”
Rashku nuk është pendë as dalle,
por dalle gjurmon strofa pa bashkëmoshatar,
dhe në pranverë, me diell ose re,
Njerëzit e çdo moshe i lexojnë ato.
Në dreq me kostumin tim në modë!
Më jep kosën, tani do ta shohësh!
A nuk jam nga ju, nuk jemi të barabartë,
Mendon se nuk e dua më fshatin?
Nuk më interesojnë vrimat, as turmat,
sa e bukur në mjegullën e butë të mëngjesit
vargje gjurme ne bar me dalle
që kuajt dhe delet të lexojnë.
Ka në ato rreshta fjalë, këngë,
dhe jam i lumtur, pa menduar për asgjë,
pasi çdo lopë mund t'i lexojë ato
dhe i paguani me qumësht të ngrohtë.
Tashmë po largohemi pak nga pak
Tashmë po largohemi pak nga pak
në një botë lumturie dhe heshtjeje.
Do të na duhet të përgatisim valixhet
të ketë një ajër që kalon.
Peizazhet e shumëpritura të pemëve të thuprës!
Ti, tokë dhe fusha ranore!
Pranë këtyre udhëtarëve të heshtur,
Nuk mund të fsheh kaq shumë trishtim.
Doja shumë në këtë botë,
me një dashuri që e shndërron shpirtin në mish.
Paqe për rrapin që i zgjat degët
për të parë veten në ujin rozë!
Sa shumë ëndrra kam ëndërruar në heshtje!
Sa këngë kam kompozuar për veten time!
Vetëm në këtë tokë të trishtuar
sepse kam jetuar dhe marr frymë, jam i lumtur!
Jam i lumtur, sepse kam puthur gra,
I thashë lulet, fjeta në bar
dhe për kafshët, vëllezërit e mi,
Unë, nuk i kam goditur kurrë në kokë.
E di që atje nuk do t'i shoh këto peizazhe,
Nuk do të dëgjoj pëshpëritjen e thekës;
prandaj ndjej te dridhura
para këtyre pasagjerëve të heshtur.